Par le Ciel, Madame, nous ne nous savions point ces talents d’égérie de bistrot, de gorgone de PMU: par quel sortilège choisîtes-vous, aux marches du pouvoir, de saborder votre vaisseau et faire si pitoyable naufrage?
Face au duc d’Enmarches, celui que vous surnommiez trivialement « Le Puceau », celui encore que vous promettiez de réduire en cendres tout après l’avoir mis cul nu, vous fûtes Madame, stupéfiante de cancritude.
Sans grand doute aviez-vous le dessein de n’en faire qu’une bouchée, de ce petit marquis tout d’assurance et de fatuité, un godelureau mondain si peu frotté aux rudes amitiés de comptoirs.
A vous observer, Madame, nous nous rendîmes à l’idée que vous sembliez comme épuisée, gagnée par le haut mal de l’ébullition des sens, à ricaner, flétrir, mentir, hâbler et gasconner.
Vous saviez, Madame, que votre entreprise était vouée à l’échec, avant même de pénétrer sur ce plateau qui fut l’autel de votre sacrifice, de votre hara-kiri.
Vous saviez, Madame, que ce plafond de verre contre lequel vous venez sans cesse à vous cogner, vous saviez, Madame, que cette fois encore il ne cèderait point sous les coups de boutoir de vos invectives.
Pour finir, vous saviez encore, Madame, que votre incurie, votre désinvolture tout ainsi que vos trahisons et renoncements finiraient par vous mener à la déroute.
Le souhaitiez-vous, au tréfonds de votre âme, souhaitiez-vous en effet perdre ce duel et ainsi laisser échapper une Couronne qui, soudainement, vous parut bien lourde, singeant votre père qui confessa voici bien longtemps son aversion pour le trône: « Dieu m’en préserve », glissa-t-il un jour à ses barbouzes.
A vous scruter, Madame, avec les yeux de l’expérience, l’on devina brusquement que vous n’aviez nulle envie de ce pouvoir, nulle envie de vous frotter aux conséquences de votre impéritie.
La clef de cette énigme à deux francs, votre roupie de sansonnet, nous fut donnée par vous-même.
Vous apparûtes comme dépouillée de tout programme, de toute antisèche, de tout prompteur: un séide du duc d’Enmarches, Monsieur de Macron, vous les aurait-il barbotés avant même le début d’un débat qui, confessons-le, ne fut pas même digne d’une mauvaise télé-réalité.
La vérité est tout autre, Madame: vous n’aviez rien préparé du tout préférant, et de loin, la polémique et l’invective à toute forme de révélation qui vous aurait contrainte à avouer que vous n’aviez rien foutu, rien travaillé, hormis quelques répliques et ricanements de harengère.
Ces descamisados, ces sans dents, qui vous avaient statufiée, coulée dans le bronze le plus pur, de celui qui forge les miracles tout ainsi que les destins, vous les avez bernés, Madame!
Ces pauvres hères qui vous campaient en Eva Peron, vous les avez abusés.
Se doit-on à présent de leur révéler que vous êtes l’hologramme d’Elena Ceausescu?